Voz.

Cuando tu voz no tiene dueño,
y te ahogan, te callan.
Cuando nadie te quiere escuchar,
a nadie le importa lo que tienes que decir...

Soy una mezcla de soledad y esquizofrenia.

Querido calor vital:

Por una vez he de olvidarte y he de plasmar mis propios sentimientos bajo el calor de un viejo flexo, junto a la tibia luz de una vela y rodeada de hostilidad.
Miro a los lados, asustada, por las sombras inexistentes. Busco una mirada que me atormenta y no existe. Sé que tras estos muros hablan de mi... Todos están en contra.
Tengo una maraña de cables por cabeza: no sé que quiero ni qué estoy haciendo. Me cuesta mirar al futuro, pero porque no hay futuro para mi. Me sofoco al pensar en la muerte, pero día a día camino a su lado (y si no la encuentro, la busco para darle la mano).
A veces siento como si algo o alguien agarrara mi garganta y apretase fuerte. En ocasiones veo, sin estar dormida, a la gente que quiero muriendo.
Tengo una mierda por corazón, y es que no es fácil explicar como cuando algo me parece bello y lo aparto de mi lado, sólo por miedo. Tengo miedo a ser feliz y odio a la humanidad.
Escribo estas líneas con los ojos empapados en lágrimas, dudando si seré capaz de escribir una sola línea más.
Pienso en las caras de horror de los que descubrirían mi cuerpo inerte. Pero ya nada hay para luchar, pues todo lo que he emprendido se ha hundido.
He perdido.
Siempre.
Así es mi día a día.

Soy yo, una mezcla de soledad y esquizofrenia.

Inquebrantable devoción.

Tengo miedo a dormir.

Tras mis párpados se esconde tu rostro.

El que me impide ser feliz.

Hay ahí una ventana ¿la puedes ver?
Está ahí, inmóvil, rompiendo con la monotonía de la blanca pared.

Tras ella puedes ver el mar salvaje.
Puedes oírlo.
Puedes olerlo.
Casi... puedes tocarlo...

Pero el empañado cristal te congela los dedos,
te deja sin aliento,
asustado.

¿La puedes ver?

Pues esa ventana eres tú.

Libido.

Nos vemos como dos extraños cuando nos cruzamos.
Pero en realidad hay más que "tensión no resuelta" entre nosotros.
Somos amantes nocturnos, amantes en nuestros sueños...
somos dos almas condenadas a la soledad, por miedo.

Apaga la luz y deja que las horas corran,
como nuestros cuerpos sofocados,
danzando bajo la luz de la Luna.

El relente moja nuestras ropas. Pero ya no las necesitamos.

Cómeme, bébeme.

Nos ciega el sol de la mañana: "¿quieres quedarte a mi lado?".
Silenciosos, nuestra respiración se hace una.
Lloramos, nos damos cuenta de que nuestro único final feliz
ha sido el culmen de nuestro libido desenfrenado.

El despertador emite su agudo llanto,
nos despertamos sofocados, cada uno en su cama.

Nuestro lugar sólo está en sueños.
La realidad no nos dio la oportunidad de tener nuestro final (feliz o no).
Un final para despedirnos, desnudos, hasta que la juventud muera.

El viento se lleva con él nuestra memoria cuándo el sol asoma por el horizonte infinito.
Infinito, como nuestro amor carnal.

Sólo me queda esperar a que se haga de noche de nuevo.

Como si yo no estuviese ya allí.

Aquello era lo único que me quedaba, vagar sin rumbo ¿qué otra opción tenía?
Estaba perdida, lejos de todo y cuando conocía. También estaba lejos de la razón.
No estaba completamente segura de poder aguantar firme a la intensa borrasca que se avecinaba. Cientos de preguntas azotaban mi mente, intentaba eludirlas, necesitaba dejar mi mente en blanco para tener por lo menos algo que me atara a la cordura.

Fue inevitable que la gente me mirase al pasar, debía tener un aspecto horrible.
Cuchicheaban, podía escuchar como sus labios se juntaban y como se volvían a separar en un frenético sube y baja. Rompiendo el silencio, rompiendo mi alma.
La civilización entera estaba a mi alrededor.
Pero sus voces sonaban lejanas, con eco... como si no estuviesen allí.

 

O como si yo no estuviese ya allí.

¡No me solteis!

Recorto, copio y pego frases alentadoras.
Las coloco allá dónde sé que puedo verlas.

Dibujo y pinto colores, tratando de teñir también mi alma.

Rio y escucho caciones para nada tediosas.
Intento que se vuelva a desbocar mi corazón.

Reposo como muerta,
sólo me separa del abismo el repirar y unas manos que me sujetan.

Lo llamaron progreso.

  Por nuestra propia salud mental queremos afirmar que los mayas tenían razón sobre el 2012 y sobre el cambio del mundo que conocíamos hasta entonces.

  Se reúnen los diecinueve enmascarados. A la hora de siempre, en el lugar de siempre.
  Negras túnicas que pululan alrededor de la mesa alargada de madera de pino. Sin adornos, sencilla y refinada a la vez. Veinte vasos de agua que reposan delante de veinte sillas a juego.
  Es la hora acordada y el número veinte llega llamando la atención con su túnica color rojo.
  Se sientan, y sin mediar palabra pone una carpeta marrón a su izquierda y un revolver a su derecha. Levanta la vista y manda a todos que se quiten la capucha. Se miran. Mark exige atención, y en el momento en el que diecinueve pares de ojos se fijan en él, recorre lentamente sus rostros, intentando recordar cada uno de sus rasgos. Ha pasado demasiado tiempo, pero ellos se conservan jóvenes.
En aquella estancia nadie tiene nombres, tan solo números.
  Un diagrama explicativo se puede observar en un lado de la pared: los veinte se dividen en cinco grupos (cuatro en cada uno) correspondiéndose con los gremios más temidos de todos los tiempos.
  El grupo uno lo componen inventores e informáticos, responsables de la acumulación de datos privados de vidas ajenas y del control mental de la población.
  El grupo dos está compuesto por cuatro de los mayores tiranos de la historia (Hitler, Zedong, Mussolini y Franco), capaces de controlar un enorme ejército y de calmar a las masas enfurecidas.
  En el grupo tres todos son jeques, los encargados del tráfico de armas y drogas, además de aportar la mayor parte del dinero.
 El grupo cuatro lo componen uno de las gremios más temidos: economistas y especuladores financieros. Los culpables de la decadencia de nuestra era.
 Finalmente, el grupo cinco es el de los Illuminati, que acertaron en sus premoniciones.
 

-Sé que estáis todos vivos de milagro. Yo mismo he tenido que sufrir bastante para continuar con vida. Por eso, ahora que estamos todos bien y perfectamente cuerdos, me gustaría que decidierais entre la vida y la muerte- adelanta un poco más los dos objetos que ya reposaban sobre la mesa.

  Atónitos se intercambian miradas, pero a la vez sin cambiar la cara de póker usual en todas y cada una de las reuniones.

-La respuesta puedo deducirla por vuestras miradas, pero os daré otra oportunidad. Levantad la mano quien deseéis morir –silencio-. Me lo imaginaba.

Mark soltó una sonora carcajada que resonó en toda la estancia.

-En esta carpeta tengo un plan. Es el momento perfecto para reconstruir el mundo. Tenemos el material necesario en nuestra propiedad y nuestro dinero equivale al 100% de la riqueza mundial. En nuestras manos está el futuro y el destino. Me gustaría jugar un poco, y he de confesar que tengo en la mente un mundo ideal en el que todos serán iguales, pero estarán todos a nuestros pies. Se acabó la libertad. El mundo será un lugar informatizado en el que todos trabajarán para nosotros mientras intentamos buscar, no sé, quizás un nuevo planeta que explotar tal y como hicimos con la Tierra. Ya se nos hace demasiado pequeño, ¿no creéis? –calló.- ¿Quién quiere morir ahora?

  Tras unos instantes de tensión número tres alzó la mano. Dudó durante unos instantes, pero en cuanto fue consciente de que ya tenía la mano levantada se sintió seguro de lo que quería. De sus ojos querían brotar lágrimas, pero se mantuvo firme.
  Mark cogió el revolver de la mesa y lo cargó mientras lo apuntaba directamente a la cabeza. Ante todo, no quería que ninguno de sus hombres muriese sufriendo.

-¿Por qué, número 3?
-Alá no querría eso.
-¿Te limitas a decir lo que quiere tu  Dios? Los Dioses murieron, ahora somos nosotros. Asúmelo. Sal al exterior y mira lo que te rodea, ¿crees que Alá querría que tuvieras que caminar con máscaras porque el aire que nos rodea nos matará a todos?
-Quizás sí, quizás no existan los Dioses. Pero no quiero ser cómplice de esto. Prefiero morir a vivir y ver tal abominación.
-¡Márchate! –Mark hizo un gesto con la pistola incitando al árabe a levantarse.
-¿A dónde, Mark?

  Mark lo siguió con la pistola a medida que se levantaba. Soltó una carcajada por un chiste imaginario y le dijo:
-A tu cielo.

La sangre rebotó del pecho de número tres salpicando a Mark en la cara (descompuesta por la esquizofrenia) y dejando un rostro de terror en las dieciocho personas supervivientes que estaban aquella noche maldita en esa sala.

-¿Alguien más?

La persona de tu vida.

Llegará un día en el que la persona de tu vida pasará a tu lado,

mientras tú estás agachado escribiendo tonterías sobre la soledad.